Escupidera.

Mi madre siempre con sus ultimatums.
Tú con tus gorriones rosados.
Yo con mis manchas de tinta sobre el café de las nueve
que no me puedo tomar y que tengo que derramar sobre la cabeza de un canario.
Y el canarito canta con la voz de Curtis, pero sus canciones hablan sobre cabezas. Y sobre paraguas con agujeros que no protegen esas cabezas a las que moja una

lluvia
        de
             pintura
                         verde

Que se les mete hasta por las costillas pintándoles de verde las tripas y los huesos.

Estoy harto. Como un vaso de vino congelado en el tiempo. Quiero que explote la cosa, que se me derramen las sonrisas pintadas de antemano, quiero llorar pingüinos por los ojos y sandalias por los tobillos. Estoy loco. Como una coladera que intenta colar una piedra, así sigo todos los días caminando sobre flores y navajas, hacia una puerta que se mira muy a la distancia, no sé si por dentro de mis ojos o por fuera, y no sé si yo soy el espejismo o la puerta.

Y quiero romper todos los cristales de la tierra. Y comerme todas las jaulas de los pájaros o pisotear las peceras y los exhibidores. En especial mi propia jaula.

Y estoy harto
Y estoy loco
Y quiero...