-¿Qué es Dios?
-Es un recurso retórico.

Este sentirse harto de tantos ecos del principio. Que me causa neblina cerebral y un hastío de paredes y de letras. Que pesa tanto como cuatro elefantes, acomodados todos sobre mi cuerpo inerte, inherente a la montaña rusa de los sentimientos, a todo este destino de caballo desbocado, de Sísifo, de Atlas pues, de hombre. Me duelen las rodillas, bisagras del orgullo desdoblado.

Poema

            I

Ya se perfila el fénix

muere

cenizas negras 

noche impenetrable...

            II

Se juntan las cenizas

en un estallido de azafrán

azul rey, púrpura

y pupilas.

Así resucita el fénix

y con su canto

la mañana.      

Exquisito cadáver.

La flor de arena se deshoja a destiempo
como lunas que suben en el agua
El tiempo es de arena y fuego para
dentro de la torre que alberga
locura y soledad ámbar
Hay una lámpara en tus ojos,
la extraño en las noches sin lunas
inundando los poros del barro.
Que te quiero en la punta de la semilla de un limón
y diluye las sombras entre los brazos del desierto
(También te quiero en el espacio entre cada segundo del reloj,
entre cada acorde de la guitarra).

Escrito en complicidad por Joyce y por mí   :)

Tres dos once

¡No  pasará, no pasará

esa tarifa que nos quieren aplicar!

Hoy pintaremos la mañana de voces y de sueños.

El cielo se pintará con las palabras rojas

con las consignas blancas y voces azafranes

con el azul rebelde y los pájaros morados, 

que fluyen de la sangre de los que no hemos muerto.

Los sueños teñirán con su rigor dorado,

Las voces tañerán como campanas negras,

Hoy las nubes trabajan llevando nuestro canto

la tormenta de sueños que tejen estos necios,

benditamente necios, hermosos, insurrectos.

Y el fuego de palabras incendia los oídos...